LE CHAT EST MORT





Tout doucement,
pendant la nuit
elle est partie.
Comme mon père.
La maladie
le poids des ans
ont eu raison
du petit chat.



Sentant sa fin
il se cache, il se terre.
Honteuse de mourir
dans son petit panier
elle est sortie
chercher abri
droit devant elle
en titubant.



Étendue sur carreaux froids
la tête sous un landau
de poupée
elle gît sans rien attendre
du matin
C’est l’envers de Noël
sous le sapin
et c’est dimanche qu’on l’enterre.





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