Tout doucement, pendant la nuit elle est partie. Comme mon père. La maladie le poids des ans ont eu raison du petit chat. Sentant sa fin il se cache, il se terre. Honteuse de mourir dans son petit panier elle est sortie chercher abri droit devant elle en titubant. Étendue sur carreaux froids la tête sous un landau de poupée elle gît sans rien attendre du matin C’est l’envers de Noël sous le sapin et c’est dimanche qu’on l’enterre.