WASTWATER

Réponse : il s'agissait...

Oh non, essayez encore jusqu'à demain.

Dans l'intervalle, l'automne avance, les herbes meurent et pourrissent. Mais nous savons déjà qu'au printemps prochain le même sourire que l'an passé reviendra sur nos lèvres dès l'éclosion des premières fleurs d'amandier. Et si nous ne sommes plus là, d'autres souriront à notre place.

Il en fut ainsi pour ces herbes coriaces aperçues sur les berges d'un lac anglais (so you can get it in English as well !)

                    (Eh oui, encore de l'anthropomorphisme dans ce poème !)

 

              LINAIGRETTES DE WASTWATER

Un lac profond

gris glacial

des herbes sèches

que le vent d'ouest

ne parvient

à faucher ;

qui restent

à l'ancre,

entremêlées,

résignées,

dans l'attente.

Sur les pentes,

froid silence,

fougère

et joncs brunis

à peine se colorent

d'un pan de lumière

mais en amont

sur la rivière

nulle voix encore

nulle vie, ni même

un pont.

Puis en juin

souriant

sous la pluie

petits anges

blancs

pieds dans l'eau

cheveux au vent

                                               s'élancent

par milliers

pour peupler les berges

tout un été.

WASTWATER

A deep lake

dark and grey

and dry weeds

the west wind

can't even

tear away.
     They remain

at anchor

tangled and

losing

hope.

On the slopes

the bracken and

brown rushes

blush

in a fold

of sunlight.

But upstream
- silent cold -

                                                                      no voice, no life

                                                                      nor even 

                                                                      a ford.

                      

Yet in June

a fluffy host

of little angels,

twiddling their feet

in the water,

break a smile

     in the rain

and lunge

to dot

the boggy banks

with friendly cotton grass.

mp