BISE D'AUTOMNE

Ce n’est pas la mer

à marée montante,

c’est le vent qu’on entend

souffler dans les arbres,

dont les feuilles ne s’accrochent plus

aux nuages.

Il file sans frein

droit devant lui

rageur et puissant.

Jamais il ne basculera du haut de la falaise,

perdant l’équilibre en regardant la lune,

happé par la nuit.

Il est libre et souverain

Il est fort et sûr de lui

Il menace, il hurle.

Les aiguilles de pin cinglent

les oiseaux nocturnes,

les câbles tremblent et parfois crient.

Il lapide la crête

où les chats fuient,

rompt les branches

et racle les chemins,

de l’épaule cogne les troncs

et se rue dans le vallon.

mp